Reverend Highchair betete ein Stück Holz an und bat um ein Flammenschwert gegen die Trans-Satanisten. Es wurde ihm im Schlaf ins Vorzimmer gelegt. Der Entrepreneur träumte vom Skalieren, als der Weltraumschrott auf seinem Kopfkissen detonierte. Er ging durch die Decke. Die Lichtheilerin räucherte ihre Dämonen aus, unter den Protesten ihres Kollegen, der im Nebel der …
Es endet der Tag. Der Zug beginnt. Ist dieser einsam? Oder frei? Die Kissen der Engel leuchten Frieden. Wieder einen Moment der Maschine entrissen. Meine Schicht endet mit einem Blick in das Wunder. So kann es auch zu Ende gehen.
Die Samen der Revolution sind in Sofas versunken. Um nie wieder geborgen zu werden. Egos standen im Licht der Veränderung, bis der letzte Keim nur mehr Gerippe war. Der Boden ist versiegelt. Hier wächst außer gierigen Fantastereien nichts mehr. Eine Reise neigt sich der Stille zu, da wir die Umkehr nicht zu vollbringen vermögen.
Müde.
Doch die Mühlen stoppen nicht.