Der Sog zog mich Mitte Juni nach Spanien.
Lange hatte ich das Dorf meines Vaters nicht mehr besucht.
Wände und Straßen voller Erinnerungen. Eine Kindheit spielte verstecken, hinter vielen Sonnenzyklen.
Alles ist Dunst und Staub, wie kräftig, das Flüchtige doch ist
Die Fremde so mit mir verwachsen. Die Heimat so fremd.
Früchte. Wurzeln. Flug. Nester.
Dazwischen eine Nachricht an der Wand,
eingezwängt
auf dem Weg zum Heim
meiner verblühenden Oma.
Ich stütze mich auf meine Kamera,
hoffend zu fangen,
was nicht zu erfassen ist.
Wir lauschen …
